I Papaveri
Questo è un anno di papaveri, la nostra
terra ne traboccava poi che vi tornai
fra maggio e giugno, e m'inebriai
d'un vino così dolce così fosco.
Dal gelso nuvoloso al grano all'erba
maturità era tutto, in un calore
conveniente, in un lento sopore
diffuso dentro l'universo verde.
A metà della vita ora vedevo
figli cresciuti allontanarsi soli
e perdersi oltre il carcere di voli
che la rondine stringe nello spento
bagliore d'una sera di tempesta,
e umanamente il dolore cedeva
alla luce che in casa s'accendeva
d'un'altra cena in un'aria più fresca
per grandine sfogatasi lontano.
Attilio Bertolucci
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Poppies
This is a year of poppies. When, between May and June,
I came back home again, our fields
brimmed with their wine, so sweet, so dark,
it made me drunk.
From cloud-banks of mulberry
to the grass and the grain, ripeness was all,
spreading in gentle heat and dawdling sleepiness
through this world of green.
Halfway through my life I saw my sons,
grown men, escaping out of sight,
freed from whatever binds
the swallow to its flight
across a stormy evening’s fading glow.
And, as is human, my sorrow eased
when the house lit up again,
for another supper, the air cooled
by a far-off flurry of hail.
Translated from the Italian by Allen Prowle
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